Parabéns pra mim

Hoje faço dois anos. Como podem ver, estou ficando velha e cheia de rugas. Mas nada disso me importa, pois bem sei que cadela velha é que faz bagunça boa.

Uma verdade conveniente

Eu sabia, um dia tudo viria à tona. Por causa da minha fama e dos erros do passado, qualquer coisa que pula fora do lugar acham que fui eu. Enquanto isso, a sonsa da Feijuca faz aquela cara de vira-latas abandonado (essa aí de cima) e fica de boa. Quando as pessoas viram as costas, eu tô lá encolhida debaixo do móvel com medo da bronca, e a Feijuca, com aquele riso irônico estampado na fuça. Aconteceu com os jornais despedaçados, aconteceu com pote de água virado, e, finalmente, aconteceu com o jardim, ou melhor ex-jardim.

Maga em Revista

Revista Villa Mariana, edição de maio de 2009

A primeira experiência em revista é impagável. Mesmo porque não recebi nada para fazer. Vai, ganhei algumas rações. Por outro lado, confesso que Feijuca e eu fomos bastante mimadas para dar a pata, pular aqui e fotografar de lá. Clica aí na foto e veja o resultado.

Plantão médico

Tem diversão, sim, não nego, mas estar na capital tem o lado ruim. É aqui que eu vou ao médico. Agora que estou prestes a ficar famosa (post), redobraram os cuidados com meu shape. Cheguei no lugar e já farejei o cheiro de médico, mesmo sem ninguém de branco ao lado. Não demorou muito, aproveitaram que eu estava de costas e surgiu o ser de jaleco, munido de um aparelho para examinar os ouvidos, além do termômetro. De-tes-to termômetro. Mesmo eu tentando gritar: "ow, não levanta meu rabo não, eu consigo segurar o termômetro no sovaco, entre as pernas!" - o médico fechou minha boca e colocou lá, bem onde cismam em colocar nos cachorros (urgh!).

Maga daninha

Há plantas que fazem mal aos bichos. Também há bichos que fazem mal às plantas. Gosto do cheiro da terra, do sabor da raiz, fazer o quê? Gosto. E fico o dia todo em uma garagem de 10 metros quadrados, sem nada para fazer, fico entediada. O jardim olha pra mim, vem aquele cheirinho de planta na terra, e não me aguento. Vou lá e arranco todas. Depois apanho, as plantas voltam para o lugar, e no outro dia faço tudo novamente.

Quando o capitalismo engoliu os bons modos

Como são as coisas. A vida inteira levei tapa no focinho quando pulei nas mesas. Não importa a mesa, se tinha comida ou se eu queria só mesmo espiar. Era pular e levar no focinho. Ontem me levaram fazer foto para uma revista (ah gente, maga no mundo de caras) aí insistiram que eu tinha que ficar de pé na mesa. Ainda ganhei granola, pude lamber o chop que derrubei e dar uma lambida em um lanche, a cada vez que fiquei em pé. Vai entender.

O calopsito e a franga

Gente, sobre o post de ontem, aí abaixo, recebi uma carta da Cremilda:
"Querida Magali
Infelizmente tive que sair às pressas e acabei deixando vocês preocupadas. Eu não estou morta, aqueles restos de borracha que vocês encontraram pela casa são apenas restos da minha troca de borracha mensal. Na verdade, eu me apaixonei por um pássaro. Ele não é da minha espécie, mas é um sujeito muito legal. Não é muito bonito, cinza com amarelo, mas é cheio de personalidade. Peço desculpas mais uma vez.

beijos,
Cremilda, agora Vivilda"

Morte e vida severina

Cremilda, 1 ano, morreu. Quando ela chegou, lembro da felicidade de ter uma franga tão amiga para morder. Não nos desgrudávamos. Quer dizer, ela vivia grudada nos meus dentes. Se eu ia da sala para a garagem, carregava Cremilda comigo. Quando íamos para o interior, lá ia Cremilda no banco de trás. Mas outro dia, Feijuca a pegou pelo pescoço e eu pelos pés. Esticamos tanto que ela não agüentou e se partiu em duas. Ouvi rumores que ela, na verdade, se recuperou e fugiu. Hoje vive como teúda e manteúda de um calopsito chamado Villa, pelo qual teria se apaixonado. Não sei se acredito na história.

Leg. Na imagem empoeirada, Cremilda, ainda uma franga inocente, com Feijuca, ainda bebê

A liberdade é azul

Era um domingo ensolarado. Naquele dia, abriram o portão para viajar e o esqueceram aberto. Nem acreditei. Puxei a porta de ferro com a pata, espiei de leve, e ele estava mesmo lá: o vão para a felicidade.
Nunca me deixam sair na rua sem coleira. Será que é pelo fato de eu sair correndo e não ver os carros que insistem em andar na rua? Ou por eu finjir que nem sei meu nome quando consigo escapar?
Bom, ganhei o asfalto. Corri por tudo, dei tchauzinho para os vizinhos, apavorei os gatos alheios, comi os pães que jogam para os pombos, espantei todos da calçada, rolei com os cães da rua. Feijuca atrás de mim, como se deve fazer mesmo uma irmã mais nova.
Foi o melhor domingo que já tivemos, o mais livre. Mas acabou quando as pessoas de casa voltaram e não nos viram por lá. Foi um pânico. E se tivéssemos morrido? Atropeladas? E se tivessem nos levado para longe? Furtadas, atraídas por um bife? Af, um tumulto. Acharam-nos na cidade, enquanto eu cavoucava um terreno. Feijuca estava do meu lado, sentada, esperando que eu terminasse o buraco. Tomamos uma baita bronca. Mas voltamos felizes, cansadas, comemos e dormimos.

Pânico sobre rodas

Não gosto de andar de carro. Desde pequena, me colocavam dentro do veículo, e eu começava a babar. Escorria baba até passar mal e finalmente gorfar, em pleno estofado. Hoje, consigo controlar meu enjôo, além disso, quando a viagem é longa, dopam-me com um ou dois dramins. Sono na certa. Para minha infelicidade, Feijuca é uma maria-gasolina. Abriu a porta, a danada pula banco adentro. Olha só a cara bocolona de felicidade dela.

Estômago à prova

Tem sobre as focas, tem sobre os frangos, tem sobre os ratos, e, fiquei horrorizada de ver que tem também sobre nós, os cães. Fico ainda pior de imaginar que as maldades poderiam ter sido feitas contra minha irmã Feijuca, caso ela tivesse crescido na rua. Os vídeos da organização Peta é para quem tem estômago. Duvido que, depois de vê-los, você nos veja da mesma maneira:

http://www.peta.org/
Se entrar, aproveita a assina todos os abaixos lá: contra espancamento de focas no Canadá, contra os bichos mortos para colocar no pescoço que a Armani vende, entre outros.

Na lama

Esse aí chama-se Sakê. Ele pertence à raça fofa west terrier, que ficou famosa por causa do IG, lembram-se? Pois bem. Mas no fundo, Sakê tem mesmo sangue dálmata, para não dizer espírito de porco. Ao invés de manter-se branco e fofinho, ele desanda. Com a cara de eterna farra, gosta de encher o saco dos cachorros grandes, como se não soubesse seu tamanho, e enquanto outros cães se divertem no gramado verdinho do parque, Sakê rola na lama e faz questão de deitar dentro do bebedouro, onde, em tese, serviria para... Beber água.

Outros carnavais

Carnaval chegando, e eu já sei tudo o que rola nessa época. Aprendi o significado das palavras porre e ressaca. Outro dia, descuidaram de uma garrafa de vinho no chão, dei com a pata nela e lambi tudo que caiu. Lambi, lambi, lambi até minha língua ficar roxa e limparem o chão, aos berros de “sai maga”. Foi tarde, tomei uma boa porção daquilo. Dali uns minutos, sentei e tive uma sensação engraçada, não me equilibrava direito, uma moleza tamanha, que dormi. De madrugada, enquanto todos dormiam, eu levantei com um megaenjôo e vomitei cor de rosa. No outro dia, nem consegui olhar para a ração.

De virar a mesa

Depois de longas férias, voltei a SP. Vim de mala, cuia e Feijuca. Mas agora precisamos de readaptação. Além de eu não ter nascido muito delicada, fiquei acostumada a locais amplos, com gramado, onde posso pular com a Feijuca sem machucar pessoas e móveis. Ontem, fomos brincar na cozinha, e, ao saltarmos, viramos a mesa. Af. Nem esperamos a bronca e corremos para debaixo do sofá. Feijuca, magrela, escondeu-se. Já eu fiquei entalada, pois a ração light não anda funcionando.

Amigos ou máquinas de dinheiro?

Fiquei matutando sobre a história da Margot, aquela shitzu fofa de dois meses, que tem hidrocefalia. Os amigos que a compraram pagaram R$ 1.000 por ela, mas a cãzinha não tem garantia de vida porque está doente. Não seria o caso de devolver o dinheiro? Os criadores ainda tiveram a pachorra de cobrar mais R$ 200 pelo pedigree. Ué, mas quando você vende um cão COM pedigree, o tal registro não está incluso no preço? Lembro ainda que Margot, como todos os cães que vemos em gaiolinhas à venda, não veio castrada nem com o chip de identificação, conforme manda uma lei municipal de São Paulo, válida desde o ano passado.

Lembro também de quando eu estava na tal gaiolinha esperando uma casa. Minha mãe, com apenas quatro anos, já havia parido umas três vezes. Nós ficávamos todos amontoados, juntos de muitas outras crias, de cachorras que provavelmente só vieram ao mundo para parir e fazer dinheiro. Isso me faz pensar em quantas crias eu aguentaria ter. É essa a vida destinada à minha mãe, ter o útero esticado todos os anos, o corpo bombardeado de hormônios, as tetas lotadas de leite, depois de todo santo cio, somente para trazer grana para o criador?

Dá-lhe criatividade

Tenho medo daquele cachorro-peixe da propaganda, até late para a tv. O que é aquilo? Com tempo ninguém mais sabe o que a propaganda vende, mas só que tem um (monstrinho) peixe-cão. Já imaginou se estou lá na praia, correndo de lá, cavoucando de cá, e um bicho daquele vem cheirar meu rabo? Pior ainda se EU tiver que cheirar o rabo do peixe. Não dá . Prefiro idéias como a aí de cima, pois no fundo, todos querem mesmo ser um cão. Não escapam nem os de asas ou escamas.

Dama de copas

Ainda não conheci, mas tô louca para pôr minhas patas nela. Essa aí é a Margot, isso mesmo como a francesa, toda delicada. Só que não me deixam chegar perto da fofa pq não sou tão meiga, e a filhota foi diagnosticada com hidrocefalia, ou seja, água na cabeça. Qualquer batida na cuca pode ser fatal. Por enquanto, ela segue em observação, mas assim que melhorar, vou ensiná-la a brincar.

Sapatadas

Eu levo, tu levas, ele leva, nós (Feijuca e eu) levamos e, surpresa, até o Bush leva! A diferença é que, eu já comi muitos sapatos e tenho aprendido a não fazer mais coisa errada para não levar uma sapatada na bunda.

Sobre irmãos, vinhos e jornais

Ode à individualidade

Machuquei a cabeça. Não sei como fiz isso, mas consegui abrir um buraco que sangra. Nem dói, mas como ficou feio, assustei o povo. E as pessoas usam truques para me passar remédio, que são ossos e brinquedos, como as bolinhas. Cada um tem um jeito de brincar, e todos deveriam respeitar o meu jeito. Gosto de morder a bolinha até ficar inútil, mas foi só eu receber o remédio na cabeça que me tiraram o brinquedo.

Vigiar e punir

Agora, basta sairmos da linha, que a Feijuca e eu apanhamos com um jornal no focinho. É isso mesmo, acharam um método para deixarmos de fazer traquinagem. Tudo começou quando eu vi o portão da casa da vó abrir e saí para dar um rolê. Saí correndo, pois se vou devagar não me deixam passar. Quando conseguiram me pegar, lá estavam eles com o horrível rolinho de jornal. Apanhei no focinho, uma sensação estranha e dolorida, fora que me dá medo, pois meu focinho é muito sensível. A partir daí, naquele dia toda santa hora que eu fiz algo errado, lá veio a jornalada na cara.

Um par de abajur

Esse aí de cima é o Bisteca, já falei da chegada dele em janeiro. O Bisteca foi passear no parque, há uns dez dias, e apanhou de um boxer. Engraçado porque os boxers costumam ser bobões e felizes, mas nunca agressivos. Pois é, o Bisteca se deu mal. Ele teve a pálpebra furada e quase matou a Tan, que cuida dele, de susto. E agora ele faz par de abajur com a Feijuca. Ela também vestiu o adereço, pois entrou na faca nesse finde.

Chega de saudade

Não a via há vinte dias. Muito tempo. Quando chegou, não sabia se pulava, se chorava, se latia ou uivava baixinho. Então fiz tudo isso, além de um xixi surpresa, que não consegui segurar, tamanha emoção.

Perros compañeiros

A Espanha definitivamente gosta de cães. Há até sinalizações especiais para que convivamos melhor por lá, e em todos os cantos há gente com seus totós. E não sei a política que adotam, mas me contaram que, pelo menos em Madrid e Barcelona, nenhum amigo abandonado foi visto na rua. Uma pena que não fui eu quem colocou as patas na Espanha, mas já ouvi uma promessa de moradia por lá. A ver.

Na jugular

Foi um final de semana dos melhores. Começa que Feijuca estava aqui, então tive em quem pular o dia inteiro. Passeamos na casa da vó, ou seja, pude correr quilômetros sem aquela droga de coleira. Pena que Feijuca procura outra casa. Por outro lado, vi que minha amiga não foi bem-recebida por todos. E como sei que ela não tem culpa de ter sido abandonada, inclusive duas vezes, isso me ataca onde tenho de mais fraco.

Ensaio sobre a infância

Quando pequenos, besteiras ganham risos. Ouvi outro dia a história de uma menina que, com quatro anos, queria fritar leite, corria atrás das galinhas até agarrá-las e se descuidasse, lá estava ela no pasto para abraçar um boi. Várias vezes foi salva de coices. Agora vejo a Feijuca, que volta hoje para casa. Ela ainda chora de manha, corre como Lola, pula de felicidade, e, mesmo devolvida, mantém a alegria nos olhos. Bem-vinda, amiga.

Todo dia ela faz tudo sempre igual

Durante o dia, tenho ficado em frente de casa. Até gosto, pois toco o terror em quem passa na calçada. Só que na maioria das vezes, fico entediada. Aí sempre tem algo interessante bem no meu focinho. Tem vários vasos de plantas para derrubar, canteiro para arruinar, ainda umas flores de plástico pra mastigar, fora a mangueira. Essa até tiraram daqui, só que fiquei sabendo que foi daqui para o lixo.

Greve

Pronto, a Feijuca foi morar em outra casa. Em protesto, fiz greve de fome no final de semana. Deixei quem cuida de mim com a preocupação à flor da pele. Sei que ela foi pra uma casa legal, perto do parque. Já apurei que o Lucas, que a adotou, é mesmo muito bacana. Mesmo assim, vou ficar mais um dia sem comer.

Avon chama

Estava no parque quando ouvi alguém gritar: “Magali, Magali, aqui!”. Parei, olhei, pensei e olhei de novo. Mas não vi alguém que conhecesse. A voz do além foi chegando perto “Magali!”. Vi que saía de um cara, e na hora pulei nele. Ele se assustou e quase levei um chute. Magali, na verdade, era a tia do cara, que encontrava-se sentada próxima a nós.

Um pouco de mau humor

Estamos no meio daquela festa de peões famosa, em que o povo paga para ver bicho torturado. Enquanto bois e bezerros recém-desmamados sangram no brete e na arena, lá estão os boys, indiferentes, cerveja em punho, achando que abafam, para encher a cara e virar uma samambaia no final da noite. Do outro lado, as meninas. Garotas que, muitas vezes, não sabem distinguir pato de galinha vão para ouvir as cantadas mais imbecis e até para serem laçadas na rua. Pior, muitas se apaixonam pela samambaia bêbada que as pegou à força. Se fosse só isso, beleza, cada um sabe o laço que merece. Mas, alienados e indiferentes, agroboys e agrogirls pagam para que o boi sangre à toa. Mas o que eu entendo disso? Sou só uma cadela.
Agora, o ponto alto está na arena. Peões ignorantes e sem o mínimo respeito à vida amarram sedém no saco do boi, apertam até o bicho se revirar de dor, chutam para que ele pareça bravo, quando, no pasto, o máximo que faz é comer grama. Não o peão, o boi, embora os dois devessem morar no pasto. Antes de entrar na arena, a Globo os foca fazendo sinal da cruz. Um deles cai, me-re-ci-da-men-te pisoteado. Ponto pro touro.

Os organizadores de rodeio mentem, forjam laudos, inventam variadas desculpas. Teve um veterinário de Jaboticabal que, provavelmente bem-pago pela (milionária) máfia oraganizadora, soltou um laudo dizendo que os bichos pulam daquela forma pois sentem cócegas. CÓCEGAS! Foi processado e proibido pelo conselho de veterinária de exercer sua função.

Mas ainda tem muita festa, muito lombo de bicho para chicotear, muito garrote bebê desmamado para sangrar e muito rim, bexiga e saco de boi para serem socados e estrangulados por objetos de tortura. E dá-lhe espírito esportivo.

Insônia

Nem mais dormir eu consigo. Sim, faz parte do ajuste de contas. Tudo o que fiz com os outros, agora a Feijuca faz comigo. Se estou roendo osso, ela morde minha orelha ou rabo. Se quero ficar tranqüila, ela pula por cima. Se quero dormir, ela não pára de fazer festa ou choramingar. Como essa cachorra choraminga. Até dormindo ela não me dá trégua. Outro dia, acordei com um pesadelo da Feijuca e, pior, tomei uma mordida no nariz quando fui checar o porquê do choro noturno.

A escolha de Magali

Sempre ouvi para tomar cuidado com o que se pede, pois você pode conseguir. Tanto implorei um lar pra Feijuca que apareceu. Dá-lhe São Roque. Só que agora estou atrapalhada. Em quem vou babar, quem vai me dar o focinho ou o pescoço para eu morder, quem vai me atormentar enquanto tento dormir? E pior de tudo, de quem vou roubar ração de bebê? Não sei o que fazer.

Santa paciência

Protetor dos cães, São Roque nasceu na França, em 1295. Na verdade seu nome era Rog (daí o povão chamar de Roque). Ele se tornou santo porque, embora de família rica, dedicou a vida ao cuidado de doentes que adquiriam peste negra. Por ironia, contraiu também a doença. Foi quando ele se refugiou em uma floresta, com medo de transmitir a outros. Reza a lenda que ele milagrosamente se curou e que só não morreu de fome porque um cão lhe trazia comida. Rezo todas as noites para São Roque: dai-me paciência com a Feijuca e arruma logo uma casa (legal) para essa cachorra. Amém.

PS. No canto do vídeo, estrelando, Cremilda, nossa franga de estimação

Tudo sobre minha mãe

Ainda procura um lar, mas por enquanto ela está aqui. Agora, divido ossos, ração e cama com a pequenina, que vamos chamar de Feijuca. Feijuca mostra-se uma menina levada e destemida. Às vezes perco a paciência com ela, principalmente quando pendura seus pequenos dentes megafiados no meu rabo, nas minhas patas e muitas vezes nas minhas bochechas. Abusada a cãzinha. Mas na maioria do tempo, ela me segue ou fica encostada comigo, como se eu fosse mãe.

Quer uma amiga para sempre? Fale comigo.

Alguém quer a nenê aí da foto?

Foi uma noite conturbada. Acordei umas 4h da manhã com um choro alto e um cheiro que conheço de longe. Fui à porta e voltei milhões de vezes, olhei pela janela, ansiosa, até me deixarem sair. Claro, nem dormi mais. Quando pude sair na garagem, vi debaixo do carro a nenê, berrando, alguém havia deixado lá. Sacanagem.

Bom, resumindo, não posso cuidar. Tomara que encontre alguém legal, caso contrário ela vai para doação em feiras (e aí, sinceramente, tenho dó).

Seguem os detalhes da menina

Tempo de vida: dois meses

Raça: vira

Situação: vacinada, vermifugada, lavada e sem pulgas

Temperamento: fofo e carente

Quem quiser é só ligar no telefone de casa: (11) 8488-2026, falar com Andrea.

Chega de saudade

A Tuli, aí da foto, foi embora. Ela ficou um mês comigo, foram dias divertidos e proveitosos. Pude praticar esportes como patada no cachorrinho, maratona do brinquedo e aposta na escada olímpica. Como minhas pernas têm quase um metro, e as dela, 10 cm, eu ganhava tudo. Por outro lado, tive que aprender a dividir meus ossos, minha cama, meus biscoitos, e, principalmente, o colo, que costumava ser só meu.

Just friends

Quem ainda não viu essa história, veja. O leão Christian foi criado por dois irmãos, e, quando cresceu, ficou grande demais para continuar em uma casa. Então foi devolvido à selva, na África. Anos depois, os irmãos foram rever o leão, mesmo sabendo da possibilidade de o animal não lembrar deles.

O vídeo do encontro está nesse link. Podem clicar, não tem vírus ou perigo:

http://www.cyberthing.net/video-play.php?id=105

Maga frog

Incrível como passamos de fofinhos a disgusting. Há dois meses, nasceu uma mancha rosa no meu nariz. Fiquei bonita com aquilo. Só que a mancha cresceu e virou uma terrível verruga. Um verrugão feio, bem no focinho. Temos que esperar crescer até tirar.

O mais engraçado é a reação das pessoas. Estou acostumada a ouvir com frases, com voz finiiiinha e meio infantil, do tipo, “ai que bonitinha”. Só que agora, eu aterrorizo as pessoas com meu verrugão. Outro dia, veio uma moça, dessas com voz tatibitá que mexem comigo na rua, passou a mão na minha cabeça e elogiou. Quando olhou bem para o meu nariz, fez cara de ECA e velozmente afastou a mão, como se a verruga fosse atacar seu nariz.

Amores perros

Sou castrada. Nunca pude namorar, aliás, nem sei direito o significado dessa expressão. Mas nem por isso deixo de ter um amor. Tenho, e ele não é platônico nem escondido. Amo às claras. Não faço joguinho besta, não espero que me procure, quando, na verdade, a minha vontade é a de pular em cima. Se quero pular, eu pulo. Aí levo um NÃO e um pisão no pé.
Choro na porta por amor, sem vergonha. Também tomo bronca por ser chorona. Lá de dentro ouço um sonoro: “NÃO MAGA”. Nem me chateio. Mesmo com pisão na pata, tapa na bunda e os NÃAAAOS que ouço, lambo e babo por quem amo, literalmente. Outro dia, torci meu rabo por amor. Pulei tanto de alegria que caí sentada nele, acharam que eu tinha quebrado o rabo. Deram-me calmante e dorflex.
Amo tanto que, quando meu amor chega, logo entrego o que tiver de mais precioso. Se tenho um osso, corro e cavouco onde o escondi. Retiro a iguaria para levar de presente, toda cheia de alegria, o osso, todo cheio de terra. Também levo bronca. Duas broncas, aliás, por esburacar o jardim e porque sujei tudo. Não me importo, amo incondicionalmente. Acho que, como Vinícius, “hei de morrer de amar, mais do que pude”. E se não morrer, pelo menos engesso meu rabo.

Discípulos de Java

Cadastrei-me em sites sobre bichos. E agora que eu tenho e-mail, passei a receber também spams. Fiquei imaginando se os spams fossem reais e não só virtuais. Para mim, iria ser muito mais divertido, uma vez que, quanto mais pessoas no portão de casa, melhor a agitação.

Imaginem só. Logo de manhã, quando abrem a porta da frente, eu teria um monte de motivos para latir. É gente com placa nas mãos ou mesmo penduradas no corpo, todas gritando "clique aqui", "tenha um dia lindo com flores em power point", "veja como caezinhos e gatinhos são amigos" (eca!) "melhore sua coluna" ou, o pior de todos, "disfunção erétil? "clique djá". rs.